Você gostaria de ter escrito mais de uma história comigo

  • Roger Phillips
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Talvez você sempre me quis, sim, e sempre gostou de me ter por perto. Talvez você sempre tenha estado lá, mas a verdade é que sempre fui seu segundo e nunca seu primeiro. Eu só vivi no fundo da sua vida.

Seus amigos, restaurantes e ruas nunca nos viram de mãos dadas. Nossa história foi escrita em lençóis amarrotados e almofadas de sofá, atrás de cortinas fechadas e cortinas fechadas. Escrevíamos, com fumaça em nossos pulmões, lábios cheios de álcool e línguas cobertas de Cabernet.

A alquimia perfeita, um fogo em nosso sangue, pele feita para pele; as chamas são queridas para mim, mas para você nunca o suficiente. Eu era o seu tipo de diversão favorito porque sempre fui destemido e disposto, porque gostava do meu cabelo enrolado na sua mão e dos seus dedos no meu pescoço; porque fomos a todos os lugares, mas nunca fomos a lugar nenhum.

Sempre fomos bons amigos, e muito mais do que isso, e ainda muito menos. Eu simplesmente não consigo entender como algo sem um rótulo, como uma coisa que nunca foi uma coisa, pode vazar em minhas veias; como isso poderia me fazer sentir tanto, mas nunca bom o suficiente.

Eu soube desde a primeira vez que você colocou as mãos em mim, que você não seria bom para mim. Agarrei-me a você como um vício, como uma necessidade doentia da qual não conseguia me livrar. Cada vez que eu sabia que não deveria ter me colocado de volta entre seus dedos, sob seus dedos, eu sempre soube como isso iria acabar; comigo sentindo sua falta até a próxima vez, comigo queimando nas chamas, virando cinzas no silêncio. Eu não poderia te dizer como me sentia, mas você sabia, você sempre soube.

Sempre fiquei maravilhado com você, cheguei perto demais, mas não conseguia chegar perto o suficiente. Sempre quis acreditar que o brilho curvo do seu sorriso e aquela expressão nos seus olhos quando me olhava eram reais. Que as coisas que você me disse eram reais, que em você havia o mesmo tipo de sentimento que sempre existiu em mim.

Mas de novo, e de novo, eu nunca fui seu primeiro, você nunca me fez mais do que nós. Você era tudo que eu sempre quis, e eu era tudo que você poderia ter e nunca escolheu agarrar.

Esses são os tipos de coisas poéticas que permanecem conosco; as perguntas, a dor, as chamas e as tragédias. Eu escrevi sem você; Posso nunca ter sido tão bom quanto seus primeiros, posso sempre ter sido tão bom quanto o segundo pode ser; mas cresci como escritor, melhor do que sempre fui - bom o suficiente para escrever poesia sobre coisas como esta.

Sinto muito, eu sei que você vai pensar em mim, gostaria de ser mais do que você me permitiu ser. Não existe nada melhor do que ser amado por alguém apaixonado por papel e tinta, você se lembra de mim, gostaria de ter escrito mais de nossa história com as janelas abertas e andando pelas ruas.




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