O que ninguém diz sobre como trabalhar na Internet

  • Roger Phillips
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Tim Reiss me falou sobre você.

Eu preciso de você para a noite de quatro de novembro.

Ao contrário de muitos de seus clientes, quero muito pouco de você. Estou conduzindo um experimento sobre a vida após a morte. Você não será prejudicado. Você pode até estar entediado.

Eu preciso que você faça meu coração bater mais forte. Tenho certeza que você está familiarizado com isso.

Se você estiver interessado, responda com um local.

Assinado,
Clara Stead

Recebo este e-mail em uma quinta-feira, enquanto examino as avaliações do Yelp sobre restaurantes caros, então, claro, digo que sim.

“Não há muita diferença entre ser pago por sexo e ser pago para me matar”, diz Clara, seus dedos girando a haste de sua enorme taça de vinho. “Ambos são ilegais. Um é apenas mais ilegal do que o outro. ”

Eu pressiono minha impressão digital no pão quente que o garçom acabou de trazer para a nossa mesa. Ela mal podia esperar pelos aperitivos antes de tocar no assunto.

Em parte, é minha culpa. Se uma mulher que se parece com Julianne Moore contrata você para passar a noite, provavelmente é bom demais para ser verdade.

“A tecnologia está aí e eu tenho o equipamento”, diz ela, bebendo o tinto. Isso mancha seus lábios, que estão estranhamente relaxados, como se ela tivesse ensaiado esse discurso antes. "Eu ficaria morto por não mais que um minuto - dois minutos, no máximo."

Ela me mandou um e-mail com um link do que havia comprado “de terceiros” e disse que havia experimentado com sucesso em seu gato. Essa declaração me fez querer matá-la um pouco, mas não o suficiente para ser condenado por assassinato.

“Eu não entendo porque você está fazendo isso,” eu digo. “Você não pode simplesmente acreditar na palavra das pessoas de que a vida após a morte é real?”

“Não,” ela diz resolutamente. “Você não pode acreditar no que alguém diz para publicidade.”

E aqui estou, devo acreditar no que esta mulher diz sobre voltando dos mortos. “Se a máquina falhar, então o quê? Eu sou preso por homicídio. ”

“Arrumei a papelada e meu advogado está ciente da situação. Eu não iria simplesmente deixar você de fora para isso. "

Não a conheço bem o suficiente para acreditar nisso. "Você tem uma resposta para tudo."

“Sou uma mulher que ganha oito dígitos por ano”, ela responde. “Não cheguei aqui sem estar preparado.”

"E você não tem ninguém para fazer isso por você."

O comentário desvia dela como a luz de uma vela para os diamantes em suas orelhas. “Não mais,” ela diz. "Câncer é uma boceta."

Eu reprimo o desejo de ter pena dela; Eu não quero ser sugado para isso. "É por isso que você quer morrer?"

“Não há garantia de que verei alguém”, disse ela. “Não quero parecer insensível, mas isso é sobre tédio. Ofereci tudo o que é suposto ser interessante. E caiu plano. ”

Ela é uma psicopata. "Você é insano,"Eu digo antes que eu possa me segurar.

“Você foi criado por dois pais, foi para uma escola decente e está trepando por dinheiro, então se eu sou louca, você está no mesmo barco que eu”, ela retruca. "Você já se perguntou por que está vivo?"

Eu reviro meus olhos. "Eu acho."

"O que você descobriu?"

Arrancando um pedaço de pão, eu mastigo antes de responder. "Não sei."

“Acho que ninguém sabe”, diz ela. "Até eles morrerem."

Eu observo seus olhos para ver se eles saltam, rastreando qualquer possível contração. Não há nada. Se eu não tivesse ouvido suas palavras, teria imaginado que ela acabou de me contar sobre um novo plano de negócios. Não há nada além de lógica em seu olhar.

“Você não pode simplesmente fazer isso no Japão?” Eu pergunto. “Isso é normal aí? Eu sinto que eles estão sempre fazendo merdas loucas. ”

“Isso não é normal em qualquer lugar”, ela responde. “Daí o interesse.”

“Mas já foi feito antes? Com sucesso? ”

"Eu disse que fiz isso sozinho."

“Em um gato. O que é realmente fodido, a propósito, ”eu digo, avaliando uma reação. Ela revira os olhos.

“Não aja tão alto e poderoso. As pessoas matam animais o tempo todo. ”

Tomo alguns goles do meu vinho, que tem gosto bom para vinho, mas não forte o suficiente para esta conversa. Quero pedir bourbon, mas me pergunto por que ainda estou aqui. Enquanto estou sentado aqui com quatrocentos dólares de taxa de reserva, posso me levantar e sair com a história de uma mulher que queria que eu a matasse. Seria material suficiente para várias festas e dinheiro suficiente para alguns jantares chiques por conta própria.

“Há algo nisso para você”, diz Clara, cruzando as pernas elegantemente sob a mesa. Nunca haverá um dia em que eu possa fazer isso sem bater o joelho. “Estou disposto a pagar muito. Estou pronto para sugerir você a outras pessoas que farão o mesmo. ”

"Quantos?" Eu pergunto, casualmente interessado.

"Quanto seria necessário?"

Eu penso por um momento, em uma vida onde posso fazer qualquer coisa. Eu penso em um número obsceno. “Dez milhões de dólares.”

“Faça doze,” ela diz, e o barulho sai da sala. Meu coração está na minha cabeça e sinto o vinho na minha garganta. “Doze milhões de dólares. Por menos de uma hora do seu tempo. ”

A caminho do apartamento de Clara, peço para ver os papéis e ela me fornece uma cópia. O único documento legal de que participei foi uma ordem de restrição contra um cliente. Este é dez vezes mais grosso; parece que alguém escreveu um manuscrito da Bíblia. Isso é denso e ela sabe que não vou ler tudo.

Talvez seja o plano dela me enterrar por isso. No entanto, parece um pouco rebuscado que ela morreria para incriminar um estranho. Eu tenho que parar de fazer isso lógica. Há um cheque de 12 milhões de dólares na minha bolsa. Doze milhão dólares. Livre de impostos.

Não estou nem pensando no que fazer com o dinheiro. Esse pensamento mal passou pela minha mente depois que encontrei uma desculpa para fazer isso. Se Clara voltar dos mortos, posso nunca mais ter medo de nada. Pelo que li sobre pessoas voltando, há muito calor e luz. Sentimentos avassaladores de amor e um renovado senso de compaixão. Não parece tão ruim, realmente, mas, como ela, tenho um pequeno sentimento de dúvida decorrente de não conhecer os assuntos. Eu quero saber, não o suficiente para me matar, mas o suficiente para ser pago por matar alguém temporariamente. Pode ser.

"Você acredita no Inferno?" Eu pergunto, quase sem cerimônia. Como se o Inferno fosse tão difícil para duas pessoas que vão matar ou matar para descobrir o que existe.

"Você acha que as pessoas que nunca morreram podem nos dizer o que acontece quando você morre?" ela pergunta, então dá uma pequena risada distraída. “Eu não ouvi nenhuma testemunha dizer algo sobre o Inferno. Você está preocupado?"

Quanto mais penso nisso, tenho certeza de que irei para lá se for real. "Um pouco."

“O que quer que seja real, vamos lá de qualquer maneira”, diz ela. “Ver isso não muda nada.”

Clara me mostra como conectá-la a um eletrocardiograma e brinca secamente como eu poderia ter sido enfermeira.

“Suponho que não pague bem”, ela diz baixinho depois que eu não rio.

"Você poderia ter arranjado uma enfermeira", eu respondo.

Ela aperta alguns botões e a tela brilha, estranhamente familiarizada com os dramas médicos que assisti. “Ninguém acostumado a obedecer à lei faria isso.”

“Por doze milhões de dólares?” eu pergunto.

“Hmm,” ela diz, sua mente fora da conversa. "Talvez eu imaginei que você ficaria bem com o que acontecer."

"Com o que?" Eu pergunto, embora seu tom diga nenhuma coisa.

Ela me afasta e fura sua própria pele com uma agulha para a intravenosa, ou o que quer que esteja conectado à sua máquina. Eu fico olhando para ele, desviando meus olhos de seus dedos enquanto ela coloca esparadrapo sobre o cotovelo. “Quando a máquina atingir 62 graus, quero que você me mantenha abaixo por noventa segundos.”

Ela aponta para o grande cronômetro digital em sua mesa de cabeceira. Já falamos sobre isso antes, mas ver sua corrente sanguínea através dos tubos enquanto ela fala as instruções me dá calafrios. Ela continua a falar por alguns minutos antes de sua fala começar a desaparecer.

“Apenas ...” ela para de falar, seus olhos lutando por engajamento em minha direção. "Ficar… "

Sua boca para de se mover, embora eu ouça alguns zumbidos como se ela ainda estivesse tentando se comunicar. Percebo sob seu batom que seus lábios ficaram azuis. A única cor que sobrou em suas bochechas é blush e bronzer, sua falta de circulação é um disfarce iluminador. No contraste, posso ver algumas marcas de arranhões, que imagino serem resultado de sua experiência com animais de estimação. Seus olhos aparecem e desaparecem, e suas pálpebras começam a se fechar. Eu os observo, algo dentro de mim gritando para desviar o olhar.

Já se passaram sete minutos desde a última vez que ela falou e sua temperatura corporal é de 88 graus. Olhando para trás em seu rosto, vejo seus olhos abertos agora, mais largos. Eu me pergunto se é assim que o medo parece sem expressões faciais. Por alguns segundos, tenho um forte desejo de salvar a vida dela.

Por mais louco que seja, eu quero saber para onde ela está indo, se ela vai a algum lugar. Não sou uma pessoa religiosa, a única experiência com religião que tive foi por um breve período na escola dominical, quando meus pais precisavam de babás grátis. Lembro que a arca era um grande negócio para mim, mas não sei se eles nos ensinaram sobre o Inferno. Talvez eles pensassem que éramos muito jovens para aprender sobre isso. Suas conversas eram em sua maioria repletas de anjos e do amor de Jesus por todos nós, até mesmo as crianças estranhas atrás que cutucaram o nariz e enfiaram o que encontraram entre as páginas da Bíblia.

Parei de acreditar quando uma garota judia na minha classe do segundo ano me disse que se eu levantasse meu dedo médio, Deus me mandaria para o Inferno, ali mesmo. Naquela noite eu devo ter ficado curioso porque fiz isso debaixo das cobertas, e as fogueiras do submundo não abriram sob minha cama de dossel. Achei que sim. Se Deus não estivesse me observando cometendo este pecado hediondo, eu pensei, Ele provavelmente não está lá fora.

A temperatura do corpo dela caiu para 32 graus e seus olhos estão mortos. Ocasionalmente, eles mudam. Sua respiração é tão superficial que é quase inexistente. Ela me disse que a máquina moverá oxigênio para ela, apenas para fingir que ela está meditando ou dormindo profundamente. Infelizmente, isso não é tão reconfortante quando você está acostumado com pessoas que roncam.

Algo macio roça minha perna e eu grito, sentindo como se tivesse acabado de me livrar de uma camada de mim mesma. Olho congelada para o chão e vejo um gato, o que deve ser o gato dela, olhando para mim. Parece mais fofo do que assustador e eu o pego, deixando-o aninhar no meu colo enquanto observa seu dono.

“Agora você se vinga”, eu digo, e o gato ronrona. Eu gostaria que pudesse falar; talvez Clara tivesse acreditado no que viu.

Clara passou da hipotermia e sinto que seu corpo gelou a sala inteira. Minha pele fica arrepiada e o pelo do gato é frio e quase ameaçador. Suavemente, ele pula do meu colo para a cama, se acomodando no peito de Clara. Como se sua respiração já não fosse superficial o suficiente.

Eu vejo o monitor - 73 graus agora. Eu me pergunto se Clara será conhecida como minha cliente mais estranha. Claro, sempre tem estranhos, mas um pouco de pesquisa e aprendi a esperar os caras que querem usar fraldas ou me pedirem para fazer xixi nelas (uma das razões pelas quais eu nunca como mais aspargos). O homem que me sugeriu a ela, Timothy Reiss, é um cliente antigo e que sempre pede que eu use uma burca completa para vê-lo. Ele trabalha para o Pentágono.

Eu procuro em seu quarto por um suéter ou algo para me aquecer e por algum motivo meu coração desacelera quando vejo seu armário. Não é nada para fechar uma porta, mas estou no limite com toda essa coisa de assassinato temporário e me pergunto o que há dentro. Eu poderia me levantar e abrir, olhar para ver, mas não deveria sair do monitor. Noventa segundos, é tudo o que ela pode fazer, o tempo mais preciso com que já tive que lidar. Acho que provavelmente vou virar o interruptor em 85 segundos, só por segurança. É tempo suficiente para ver a vida após a morte, eu acho.

Espero que não também Muito de Tempo.

Quando sua temperatura atinge os vinte e um graus, suores frios percorrem meu corpo. Estou enjoado. Até o gato parece nervoso e ergueu-se até as patas do seu lugar no peito de Clara. Em vez disso, ele se levanta e fica parado, ocasionalmente olhando para mim, mas principalmente mantendo os olhos na mulher moribunda na sala. Eu me pergunto se o gato está feliz com isso, o sapato está no outro pé agora. Talvez não queira que eu mude o interruptor.

68 graus. Eu poderia inverter agora, mas não sei se isso é algo que uma pessoa pode passar duas vezes. Ela parece alguém que tentaria de novo, e se houver alguma coisa por aí, não acho que vai deixá-la voltar depois de enganar. Do jeito que está, estamos fodendo com algum poder sério aqui e eu faço não quero que algo ruim aconteça comigo sobre isso. Por favor, não deixe isso ser a única coisa que abre o submundo para me sugar. Porque talvez lançar o pássaro não seja ruim o suficiente.

Eu não quero ir para o inferno. Quase tudo na minha vida significa que minha única esperança é que não exista em primeiro lugar.

A temperatura dela é de 65 graus e meu estômago está na metade do caminho até minha garganta enquanto eu vejo cair lentamente para 62. A máquina emite um bipe e eu quase desmaio.

No final, saí antes de Clara acordar, ligando para o 911 com antecedência para que ela tivesse alguém com ela quando recuperasse a consciência. O que sei de Tim Reiss é que ela está feliz e agora é professora de ioga. Ele me perguntou se eu queria saber o que ela viu. Ele também me perguntou se eu estaria disposto a fazê-lo passar por isso.

Possivelmente tenho cicatrizes permanentes em meus braços do que aconteceu depois que ela morreu. Há coisas na minha cabeça que não consigo deixar de ver, embora não tenha certeza se alguma vez as vi. Eu sei que os senti. Alguém não queria que ela voltasse. Clara, possivelmente, porque mais tarde ela me enviou um pacote com um suéter de cashmere de mil dólares e um bilhete dizendo:

Desculpe pelo que fiz quando estava morto. Obrigado por ligar o interruptor.

Eu quero pedir a ela por seu gato. Não sei se posso usar o suéter. Posso comprar um para mim agora, mas realmente não fiz uma diferença no dinheiro que ela me deu. Em vez disso, fui à igreja, não apenas Igreja mas templos e mesquitas, tentando atingir todas as religiões para ver se alguma combina com o que experimentei (exceto Cientologia e Mormonismo - não sou louco). E talvez uma religião não tenha entendido direito. Mas quem sabe; existem literalmente milhares deles.

A única coisa lógica que consigo pensar em fazer com o dinheiro é viajar pelo mundo. Talvez eu vá para a Índia estudar ioga e finja ser Julia Roberts. Ou farei uma viagem pelos Estados Unidos como Jack Kerouac. Tudo o que posso fazer já é um filme que assisti ou um livro que li, mas talvez encontre algo diferente.

Porque você nunca pode acreditar na palavra de alguém, sabe? Você ainda tem que descobrir por si mesmo.




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